El gato de peluche

Sigo de vacaciones y no he hecho nada en todo el día. Me la he pasado pegado a la computadora viendo barras y porcentajes mientras mi hermana -a unos metros de mi y pegada a su propia compu,- me pone nervioso porque se ríe a diestra y siniestra de cosas que yo no estoy viendo y que, cuando me explica, no entiendo. Por si fuera poco es viernes y mis prospectos de salir son casi nulos. Nadie me ha hablado, nadie me ha escrito y ya hice dos cafés que me tomé sin disfrutarlos mucho, ni modo de hacerme otro. En fin, me siento como una venus flytrap sin carnada.

En un arranque de desesperación corro a mi cuarto y me aviento en la cama. Después de refunfuñar por unos minutos y pelearme con sábanas y almohadas, levanto la vista y veo que el gato de peluche -ese que alguna vez me regaló mi madre y al que nunca le hice caso,- está sobre la cabecera de la cama que está enfrente de mi. Me da risa porque parece que él decidió subirse y estar ahí nomás echado, con esa cara de "ternura" de los muñecos de peluche. Pobre, tiene una cara de tedio y aburrimiento que no puede con ella.

Descubro que me está viendo, y no sólo eso sino que además podría jurar que me está viendo desde que entré y me dejé caer cual bulto de papas en la cama. Me cae que esa mirada quiere decirme algo. Me da pena porque a decir verdad es la primera vez que noto al pobre gatito en años y ahora siento que es el único que me entiende, el único que sabe exactamente cómo me siento, el único que también quiere salir del tedio. Sé que eso es mi culpa y creo que me siento mal. Pobre gatito...